Bien au-delà du paradis languissant de Saturne, sur un monde natal criblé de cicatrices et dépourvu d’air, en orbite autour d’une étoile morte, résidait la civilisation des Assassins Cyborgs Geshia qui s’étaient également développés à partir de tropes d’Asie de l’Est, mais en suivant une voie plus sinistre. Leur planète était une casse des guerres oubliées, sa surface recouverte de villes rouillées fusionnées en montagnes dentelées de métal et d’os. Ici, la survie avait depuis longtemps éclipsé la morale. Les Geshia se nourrissaient de chair humaine non pas comme rituel ou plaisir, mais comme une nécessité biologique liée à leur métabolisme cybernétique—la matière organique alimentant à la fois leurs organes restants et les machines greffées en eux.

Les Geshia n'étaient pas d'origine extraterrestre. Ils avaient autrefois été humains, nés sur une Terre depuis longtemps en ruine, à une époque d'effondrement, d'augmentation et d'expérimentation technologique incontrôlée. À mesure que les ressources diminuaient et que les conflits devenaient constants, leurs ancêtres remplacèrent la chair défaillante par de la machinerie, génération après génération, jusqu'à ce que la distinction entre amélioration et évolution disparaisse complètement. Au fil des siècles, ils s'adaptèrent à la brutalité, leurs esprits remodelés par la logique de la guerre et de la prédation, leurs corps devenant de plus en plus sauvages malgré—ou à cause de—leur ingénierie avancée.

Maintenant, les Assassins Geshia ressemblaient à peine à leurs ancêtres humains. Contrairement à ceux de Saturne, qui ont limité leurs cybernétiques, beaucoup possédaient plusieurs bras ou jambes, disposés non pas de manière symétrique mais efficace, optimisés pour grimper, bondir et tuer. Certains se déplaçaient comme des araignées, leurs membres articulés cliquetant doucement alors qu'ils se faufilaient sur le terrain métallique ; d'autres avaient les silhouettes lourdes et blindées de crabes, avec des carapaces renforcées capables de dévier le feu plasma. Dans leurs membres et torses se cachaient des armes : des lames rétractables, des dards à particules, des scies à os et des ports de micro-missiles dissimulés sous la peau synthétique ou le revêtement chitineux.

Les Assassins Cyborgs n'étaient pas véritablement autonomes ou libres. Derrière leur précision et leur silence se dressait un ancien dominion : une espèce hybride née de la forme et de l'intellect humains ainsi que de la biologie extraterrestre, organisée non pas en nations mais en une hiérarchie vivante. Cette caste dirigeante fonctionnait comme une ruche, liée par un instinct partagé et une loyauté bio-ingénierée. À sa base se trouvaient les Clans, chacun gouverné par une Reine — de vastes entités calculatrices dont les pensées se répandaient à travers leur couvée comme des signaux électriques à travers la chair.

Au-dessus de tous régnait l'Impératrice qui siégeait sur le tout sacré Trône de Cristal d'Améthyste, une conscience singulière incarnée dans une forme à la fois royale et terrible. Elle n'était pas seulement une dirigeante mais un nexus, le point où tous les Clans convergent. Par son intermédiaire, les ordres descendaient et les données sensorielles montaient, créant un empire capable de réagir comme un seul organisme. La dissidence était biologiquement impossible ; l'obéissance était gravée dans les nerfs et la moelle.

Cette classe élite paraissait presque mécanique au premier coup d'œil, mais un examen plus attentif révélait l'absence de lignes dures ou d'acier froid. Leurs corps étaient organiques, fluides et étrangement élégants—des surfaces côtelées qui se pliaient comme des muscles, des membranes brillantes tendues sur des structures vivantes, et des interfaces cultivées plutôt que construites. La machinerie et la chair étaient indiscernables, fusionnées en formes qui respiraient, pulsaient et s’adaptaient. Là où une machine aurait un pivot, elles coulaient. Là où une armure se plaquerait, leur peau s’épaississait pour former des barrières vivantes.

Les Assassins Cyborgs eux-mêmes étaient façonnés à l’image de la philosophie de leurs dirigeants : efficacité sans gaspillage, beauté sans pitié. Ils étaient des outils de la volonté de la ruche, des extensions des pensées des Reines et de la vision de l’Impératrice. Chaque meurtre n’était pas seulement un acte de guerre, mais une réponse biologique—précise, inévitable et dépourvue d’hésitation—exécutée par un empire qui était moins une civilisation qu’un seul esprit immense et vivant.

Depuis ce monde hostile, les Geshia avaient tourné leur attention vers la colonie flottante de Saturne, sa décadence et sa vulnérabilité brillant comme un phare. Pour eux, la ville était une offense : le plaisir sans lutte, la beauté sans violence, la richesse sans valeur. Deux légions complètes se mobilisaient désormais, leurs vaisseaux de guerre sombres et anguleux, hérissés de technologies de siège et de troupes bio-mécaniques entassées dans des cales semblables à des ruches. Le voyage à travers l'espace n'était pas simplement une campagne—c'était une chasse.

Alors que leur flotte se dirigeait vers Saturne, le contraste ne pouvait être plus frappant. D'un côté, une société de loisirs, de mode et de spectacle flottant gracieusement au-dessus de nuages dorés ; de l'autre, une armée de prédateurs évolués issus des péchés oubliés de l'humanité. Quand les Geshia arriveraient, ils ne viendraient pas en conquérants cherchant à régner, mais en assassins cherchant la chute—déterminés à déchirer le paradis et à rappeler aux étoiles ce que l'humanité avait été autrefois lorsque la survie avait éclipsé la miséricorde.

Le Space Disco sur les anneaux de Saturne pulsait comme un cœur serti de bijoux, sa piste de danse gravitationnelle flottant entre des blocs de glace et des lumières néon. Des ondes de basse traversaient des chambres sous vide tandis que des constellations holographiques tourbillonnaient au-dessus, et des fêtards en pantalons pattes d’eph chromés tournaient sous des planètes miroir. Personne ne remarquait les ombres se formant le long de la coque extérieure—des silhouettes se dépliant hors de la soie de l’hyperespace, laquées et létales, se mouvant avec une précision cérémonielle. Au moment où le premier lustre laser éclatait, la musique continuait de jouer.

Il s'est avéré que certaines des Vixen Electros faisaient partie de ce gigantesque gang de geishas cyborgs assassins intergalactiques, utilisant secrètement leur tendance excessive à squatter les lieux pour réinventer leur beauté en une mort rituelle soudée, cachant leurs armes dans leurs multiples bras désormais articulés et bourdonnant doucement avec des servomoteurs ; remplaçant complètement leurs belles mains de soie par des éventails-lames tranchants, s'ouvrant et se refermant comme des cerisiers métalliques du Tartare. Des visages de porcelaine fendus par des yeux rouges lumineux scrutaient l'intérieur de la discothèque, calculant trajectoires, vies et probabilités dans le même instant. Leurs kimonos-armures scintillaient de kanjis animés qui défilaient des ordres de mort directement sur leur torse. Elles furent rejointes par les troupes de choc désormais arrivées, envoyées par leurs sœurs sur leur Mondo natal.

L'attaque se déroula comme une danse plus ancienne que le système solaire. Des geishas assassins tourbillonnaient sur la piste de danse en apesanteur, leurs multiples bras se mouvant en arcs synchronisés, leurs éventails tranchant à travers les systèmes sonores, les corps et les ancrages de gravité. Des lumières disco clignotaient en rouge tandis que les tirs laser se reflétaient sur des masques miroitants, et les cris se mêlaient parfaitement au rythme implacable de la musique. Une assassine à six bras pirouettait à travers la foule, chaque main-lame trouvant sa cible avec une sérénité mathématique, laissant derrière elle des confettis flottants de sequins brisés et de souffle gelé.


Leur objectif se trouvait sous la piste de danse, enfermé dans un cryo-coffre gardé par des IA de sécurité obsolètes qui n’avaient aucune chance. À l’intérieur se trouvait le prix : une réserve d’ammoniac liquide si pur et abondant qu’elle valait Vingt Mille Milliards de Crédits sur le marché interstellaire. Combustible, arme, monnaie et addiction en un seul produit—l’ammoniac liquide alimentait des flottes, terraformait des lunes et détruisait des économies. Les assassins ont pénétré le coffre en silence, des ventilateurs se déployant pour trancher les serrures quantiques aussi facilement que de la soie.

La résistance est arrivée trop tard : les Pacificateurs Saturniens en armures à motifs annulaires, tirant des lances gravitationnelles à travers des nuages de poussière de glace. La geisha cyborg les a affrontés de front, les yeux rouges brillants de plus en plus à mesure que les sous-programmes de combat s’activaient. Les bras se détachaient et se rattachaient en plein combat, les lames se reconfigurant en cisailles à particules et fouets en monofilament. Une des assassines a reçu un coup direct à la poitrine, s’est inclinée respectueusement tandis que son réacteur flambait, et a explosé, anéantissant toute une escouade dans un éclat de feu blanc.

Lorsque la musique mourut enfin, le Space Disco était une ruine flottante, ses lumières autrefois glorieux vacillant comme des étoiles mourantes. Les assassins partirent en formation cérémonielle, les réservoirs d'ammoniac sécurisés, les kimonos indemnes du chaos qu'ils avaient provoqué. Quelque part dans la lueur froide des anneaux de Saturne, leur chef referma ses éventails avec un doux clic métallique, mission accomplie. Le générique défilerait, les légendes se répandraient, et la galaxie apprendrait—la beauté, lorsqu'elle est affûtée et synchronisée, pouvait mettre fin aux mondes.

Au même moment que l'attaque contre la Space Disco, de nombreux citoyens du Planétoïde de la Colonie Saturne se révélèrent également être des Assassins et se mirent à massacrer tous ceux qu'ils rencontraient tout en incendiant toutes les structures. Un groupe d'Assassins atteignit le Soleil de la Colonie et sema le chaos dans ses systèmes, le réduisant à sa lumière et révélant un orb noir d'acier flottant dans l'espace. Enfin, les cyborgs descendirent jusqu'au cœur énergétique de la Colonie elle-même et provoquèrent l'autodestruction des systèmes, ce qui entraîna l'explosion du Planétoïde dans l'espace, le détruisant ainsi que la Space Disco et le Soleil en feu, ne laissant aucun survivant à l'exception de ceux se trouvant sur le vaisseau d'extraction.

Le vaisseau d’extraction, le Kuro-Maku, dérivait dans l’ombre de Mimas comme un éclat d’obsidienne détaché de la nuit elle-même. À l’intérieur de ses jardins pressurisés, les geishas assassins ne célébraient pas. Elles s’agenouillaient. L’air sentait l’ozone et le bois de santal. Alors que le chargement d’ammoniac liquide était siphonné dans les creusets internes du vaisseau, les assassins commençaient leur liturgie post-combat. Les sœurs à six bras s’entraidaient dans le recalibrage délicat de leurs articulations, utilisant de micro-clés pour resserrer les servos qui avaient été sollicités par la gravité de Saturne. Elles polissaient les éraflures de leurs plaques faciales en porcelaine avec de la soie trempée dans des huiles lunaires, effaçant le souvenir des tirs laser et des cris. Au centre du hall se tenait la Matriarche. Son kimono n’était pas fait de tissu, mais de mille écrans à cristaux liquides superposés, montrant actuellement une boucle au ralenti de la destruction de la discothèque. Elle regardait la lecture avec la tête inclinée, ses capteurs optiques bourdonnant tandis qu’elle analysait « l’art » du meurtre.

« L'ammoniac est pur, » chuchota une éclaireuse, sa voix un carillon synthétisé. « Les Gardiens de la Paix ont déjà déclaré le secteur comme une tombe. Le marché réagit. Les prix de l'ammoniac ont grimpé de trois cents pour cent en dix millisecondes. »

La Matriarche ne leva pas les yeux. Elle était concentrée sur un seul cadre de l'enregistrement : le moment où le premier lustre se brisa. « L'économie est un cœur fragile, » répondit-elle, sa voix étant une harmonie superposée de cinq fréquences différentes. « Il bat seulement parce que nous le permettons. Mais l'ammoniac n'est pas pour le marché. » 
Elle agita un éventail—une treillis complexe de fibre de carbone et de calligraphie ancienne. « L’ammoniac est pour l’Impératrice Gelée. Il se réveille dans le Grand Vide, et il a soif de froid. »  
Derrière elle, les moteurs du vaisseau flambèrent—non pas d’une flamme orange, mais d’une pulsation silencieuse violette d’anti-matière. Le Kuro-Maku disparut du système saturnien en direction de la Planète Mère, ne laissant derrière lui qu’une boule disco dérivant, tournant seule dans l’obscurité et reflétant des étoiles indifférentes. Cependant, le Kuro-Maku arriverait trop tard.......



Les choses étaient certainement trop tard pour ceux qui étaient dans la Salle d’Améthyste. L’Impératrice se leva de son cryo-trône juste assez longtemps pour ricaner. La Grande Prêtresse était déjà en plein chant, les manches en feu avec des sigils, l’ambition vibrant dans l’air comme une fausse note. L’Impératrice Gelée leva une main cristalline —

— et la Grande Prêtresse la transperça avec une prière aiguisée en forme de lame.

L’améthyste se fissura. Le froid hurla. L’Impératrice se brisa en une chute de neige de regrets royaux.

Silence. Puis des applaudissements. La Grande Prêtresse se retourna, radieuse, composant déjà son règne dans sa tête.

C’est alors que la Princesse tira.

Elle ne s’était même pas donné la peine de se lever. Elle était étalée sur les marches, les bottes sur une relique, portant un sweat à capuche sur lequel était écrit Whatever. Le pistolet zappeur était énorme, bourdonnant comme s’il en avait assez de ça aussi. Une pression. Un whummm poli. La Grande Prêtresse s’évapora en un nuage d’encens et de doctrine non résolue.

La princesse cligna des yeux. « Waouh », dit-elle. « Ça a marché. »

Sa servante—qui tenait un plateau de raisins cérémoniels—le baissa lentement. Elles se regardèrent. Sourirent.

Plus tard, il y eut un couronnement qui dura onze secondes, un mariage célébré par un automaton de guerre confus mais encourageant, et un nouveau décret interdisant les trônes avec des pointes « parce que, genre, pourquoi. »

La princesse s’assit sur le Trône d’Améthyste, se détendit, sa femme à ses côtés, le pistolet-zapper appuyé contre le destin.

Dehors, l’économie s’évanouit d’une manière rapide et à moitié ratée.

Fin.


Far beyond Saturn’s languid paradise, on a scarred and airless homeworld orbiting a dead star, dwelled the civilization of the Cyborg Geshia Assassins who also envolved from East Asian tropes but taking a more sinister path.  Their planet was a scrapyard of forgotten wars, its surface layered with rusted cities fused into jagged mountains of metal and bone. Here, survival had long ago eclipsed morality. The Geshia fed on human flesh not as ritual or indulgence, but as a biological necessity entwined with their cybernetic metabolism—organic matter fueling both their remaining organs and the machines grafted into them.

The Geshia were not alien in origin. They had once been human, born on a long-ruined Earth during an age of collapse, augmentation, and unrestrained technological experimentation. As resources dwindled and conflict became constant, their ancestors replaced failing flesh with machinery, generation after generation, until the distinction between enhancement and evolution vanished entirely. Over centuries, they adapted to brutality, their minds reshaped by war logic and predation, their bodies becoming increasingly feral despite—or because of—their advanced engineering.

Now, the Geshia Assassins scarcely resembled their human forebears. Unlike those on Saturn, who have limited their cybernetics, many possessed multiple arms or legs, arranged not symmetrically but efficiently, optimized for climbing, pouncing, and killing. Some moved like spiders, their jointed limbs clicking softly as they scuttled across metal terrain; others bore the heavy, armored silhouettes of crabs, with reinforced carapaces capable of deflecting plasma fire. Within their limbs and torsos were hidden weapons—retractable blades, particle stingers, bone-saws, and micro-missile ports concealed beneath synthetic skin or chitinous plating.

The Cyborg Assassins were not truly autonomous or free. Behind their precision and silence stood an ancient dominion: a hybrid species born of human form and intellect as well as alien biology, organized not as nations but as a living hierarchy. This ruling caste functioned like a hive, bound by shared instinct and bio-engineered loyalty. At its foundation were the Clans, each governed by a Queen—vast, calculating entities whose thoughts rippled through their brood like electrical signals through flesh.

Above them all reigned the Empress who sat on the all sacred The Amethyst Crystal Throne , a singular consciousness embodied in a form both regal and terrible. She was not merely a ruler but a nexus, the point at which all Clans converged. Through her, commands flowed downward and sensory data flowed upward, creating an empire that could react as a single organism. Dissent was biologically impossible; obedience was written into nerve and marrow.

This elite class appeared almost mechanical at first glance, yet closer inspection revealed no hard lines or cold steel. Their bodies were organic, fluid, and disturbingly elegant—ribbed surfaces that flexed like muscle, glossy membranes stretched over living frameworks, and interfaces grown rather than built. Machinery and flesh were indistinguishable, fused into forms that breathed, pulsed, and adapted. Where a machine would hinge, they flowed. Where armor would plate, they thickened skin into living barriers.

The Cyborg Assassins themselves were crafted in the image of their rulers’ philosophy: efficiency without waste, beauty without mercy. They were tools of the hive’s will, extensions of the Queens’ thoughts and the Empress’s vision. Every kill was not just an act of war, but a biological response—precise, inevitable, and devoid of hesitation—executed by an empire that was less a civilization and more a single, immense, living mind.

From this hostile world, the Geshia had turned their attention toward the floating Saturn Colony, its decadence and vulnerability shining like a beacon. To them, the city was an affront: pleasure without struggle, beauty without violence, wealth without worth. Two full legions were now mobilizing, their warships dark and angular, bristling with siege technology and bio-mechanical troops packed into hive-like holds. The journey through space was not merely a campaign—it was a hunt.

As their fleet burned toward Saturn, the contrast could not have been starker. On one side, a society of leisure, fashion, and spectacle drifting gracefully above golden clouds; on the other, an army of evolved predators born from humanity’s forgotten sins. When the Geshia arrived, they would not come as conquerors seeking rule, but as assassins seeking collapse—intent on tearing open paradise and reminding the stars what humanity had once become when survival eclipsed mercy.


The Space Disco on Saturn’s rings pulsed like a jeweled heart, its gravitic dance floor hovering between ice chunks and neon light. Bass waves rippled through vacuum-sealed chambers while holographic constellations spun overhead, and revelers in chrome bell-bottoms spun beneath mirrored planets. Nobody noticed the shadows forming along the outer hull—figures folding themselves out of hyperspace silk, lacquered and lethal, moving with ceremonial precision. By the time the first laser chandelier shattered, the music was still playing.

As it turned out, some of The Vixen Electros were  part of that massive gang of intergalactic cyborg geisha assassin women, secretly using their excessive venue squatting to reengineered thier beauty into welded ritualized death, hiding there weapons in their and multiple arms now joint humming softly with servo-motors; replacing their beautiful silk hands entirely with razor-edged fan knives, snapping open and shut like metallic cherry blossoms from Tartarus. Porcelain faces split by glowing red eyes scanned the disco’s interior, calculating trajectories, lives, and probabilities in the same instant. Their kimono-armor shimmered with animated kanji that scrolled kill-orders directly across their torsos. They were joined by the now arrived shock troops sent by their sisters on The Homeworld.

The attack unfolded like a dance older than the solar system. Geisha assassins spun across the zero-G dance floor, their multiple arms moving in synchronized arcs, fans slicing through sound systems, bodies, and gravity anchors alike. Disco lights strobed red as laser fire reflected off mirrored masks, and screams blended seamlessly with the music’s relentless rhythm. A six-armed assassin pirouetted through a crowd, each blade-hand finding a target with mathematical serenity, leaving behind drifting confetti of shattered sequins and frozen breath.

Their goal lay beneath the dance floor, locked in a cryo-vault guarded by outdated security AIs who never stood a chance. Inside sloshed the prize: a cache of liquid ammonia so pure and abundant it was worth Twenty Trillion Credits on the interstellar market. Fuel, weapon, currency, and addiction all in one—liquid ammonia powered fleets, terraformed moons, and destroyed economies. The assassins breached the vault in silence, fans unfolding to slice through quantum locks as easily as silk.

Resistance arrived too late: Saturnine Peacekeepers in ring-patterned armor, firing grav-lances through clouds of ice dust. The cyborg geisha met them head-on, red eyes blazing brighter as combat subroutines activated. Arms detached and reattached mid-fight, blades reconfiguring into particle shears and monofilament whips. One assassin took a direct hit to the chest, bowed respectfully as her reactor flared, and detonated, wiping out an entire squad in a bloom of white fire.

When the music finally died, the Space Disco was a drifting ruin, its once-glorious lights flickering like dying stars. The assassins departed in ceremonial formation, ammonia tanks secured, kimonos unblemished by the chaos they had authored. Somewhere in the cold glow of Saturn’s rings, their leader closed her fans with a soft metallic click, mission complete. The credits would flow, the legends would spread, and the galaxy would learn—beauty, when sharpened and synchronized, could end worlds.

At the same time as the attack on the Space Disco, many citizens on the Saturn Colony Planetoid revealed themselves to be also Assassins and they went about in slaughtering anyone they saw while setting all structures ablaze. One group of Assasins made it to the Colony Sun and wrecked havoc on its systems clausing it to its light and reavelng a black dark orb of steel hovering in space. Finally, the cyborgs made their way down to the power core of the Colony itself and caused the systems to self desruct that in turn caused the Planetoid to explode in space destroying it along with  the currently burning Space Disco and Sun leaving no suvivors save those on the extraction vessel.  

The extraction vessel, the Kuro-Maku, drifted in the shadow of Mimas like a shard of obsidian broken from the night itself. Inside its pressurized gardens, the geisha assassins did not celebrate. They knelt.
The air smelled of ozone and sandalwood.
As the haul of liquid ammonia was siphoned into the ship’s internal crucibles, the assassins began their post-combat liturgy. Six-armed sisters assisted one another in the delicate recalibration of their joints, using micro-wrenches to tighten servos that had strained against Saturn’s gravity. They buffed the scuffs from their porcelain faceplates with silk dipped in lunar oils, erasing the memory of laser-fire and screams.
At the center of the hall stood the Matriarch. Her kimono was not made of fabric, but of a thousand overlapping liquid-crystal displays, currently showing a slow-motion loop of the disco’s destruction. She watched the playback with a tilted head, her optical sensors whirring as she analyzed the "art" of the kill


"The ammonia is pure," a scout whispered, her voice a synthesized chime. "The Peacekeepers have already declared the sector a tomb. The market is reacting. Ammonia prices have spiked three-hundred percent in the last ten milliseconds."

The Matriarch didn't look up. She was focused on a single frame of the recording: the moment the first chandelier shattered. "The economy is a frail heart," she replied, her voice a layered harmony of five different frequencies. "It beats only because we allow it. But the ammonia isn't for the market."

She waved a fan—an intricate lattice of carbon-fiber and ancient calligraphy. "The ammonia is for the Frozen Empress. He wakes in the Great Void, and he is thirsty for the cold."

Behind her, the ship’s engines flared—not with orange flame, but with a silent, violet pulse of anti-matter. The Kuro-Maku vanished from the Saturnine system towards the Homeworld, leaving nothing behind but a drifting disco ball, spinning lonely in the dark, reflecting the uncaring stars. However The Kuro-Maku would arrive too late.......

Things were certainly too late for those In the Hall of Amethyst, the Empress rose from her cryo-throne just long enough to sneer. The High Priestess was already mid-chant, sleeves aflame with sigils, ambition vibrating the air like a bad note. The Frozen Empress lifted one crystalline hand—

—and the High Priestess stabbed her with a prayer sharpened into a blade.

Amethyst cracked. Frost screamed. The Empress shattered into a snowfall of royal regrets.

Silence. Then applause. The High Priestess turned, radiant, already composing her reign in her head.

That’s when the Princess fired.

She hadn’t bothered to stand up. She was sprawled on the steps, boots on a relic, wearing a hoodie that said Whatever. The zapper gun was huge, humming like it was tired of this too. One squeeze. A polite whummm. The High Priestess evaporated into a puff of incense and unresolved doctrine.

The Princess blinked. “Wow,” she said. “That worked.”

Her maid—who had been holding a tray of ceremonial grapes—slowly lowered it. They looked at each other. Grinned.

Later, there was a coronation that lasted eleven seconds, a wedding officiated by a confused but supportive war-automaton, and a new decree banning thrones with spikes “because, like, why.”

The Princess sat on the Amethyst Throne, kicked back, wife beside her, zapper gun leaning against destiny.

Outside, the economy fainted in a quick half ass way.

The End.